Otro día más, y a la misma hora, lo encontraba nuevamente sentado en el mismo banco del museo, apreciando, como siempre lo hacía, ese cuadro; ése que el mismo había pintado hace muchos años y que había donado, como a muchos otros, a esa entidad que él tanto quería.
Lo había decidido así, a pesar de estar casi en la ruina, porque siempre decía que si los vendía los perdería de vista y si se los guardaba para él, ya nadie los vería; así que además de su gran talento como artista plástico y de ser uno de los pintores más reconocidos de toda la ciudad, también tenía esos hermosos sentimientos que lo hacían tan él, tan querido por todos; sobre todo allí, en ese museo al cual no dejaba de visitar ni un sólo día.
Pasaba horas mirando ese mismo cuadro, no por egolatría, ni mucho menos por admiración a su obra, sino porque en él estaba ella, el amor de su vida, la mujer que el destino habría querido alejarla muy pronto de su lado y ahí, en esa pintura, habría quedado tal como la recordaba, recostada en el césped de ese florido paisaje, como mirando hacia fuera del mismo, esperando un milagro.
Cuántos años habían pasado… viejo, cansado, sin poder olvidarla ni por un sólo instante, y cumpliendo con el mayor deseo de todos los días, se pasaba muchas horas del día sentado en ese mismo lugar, como reservado para él, sólo… observándola.
Pero a partir de un día todo cambió, el viejo pintor dejó con su ausencia un irreparable vacío en el museo. Ya nadie se sentaba desde ese triste rincón a observar la pintura que él tanto atesoraba. Ésa en la cual, a partir de una mágica noche, la dama que en ella muy sola estaba, ya nunca más lo estaría, pues un joven y sonriente muchacho le sostenía su mano como para darle un suave y eterno beso…
Daniel Calcagni
Diario de un rincón... 